La comparsa del americano. La gran idea.

Por motivos fáciles de entender escribo esta entrada desde la subjetividad que endosa la elección de un tipo como este. Pero creo que será constatable que esta comparsa ha hecho historia y pasará a ella. Pienso que no tienen las mejores voces, ni las mejores letras, ni los mejores disfraces, ni las voces más afinadas, pero la idea era tan potente y necesaria que será parte del tiempo, precisamente, el elemento central de esta comparsa. Además, es una agrupación hecha con la aportación de todos, desde la humildad y con el optimismo de la voluntad por bandera. Es la misma vocación histórica de esta comparsa, la misma reivindicación de nuestra memoria lo que va a hacer que pase a la historia de los carnavales y del pueblo de Benalup/Casas Viejas. Me parece que los últimos versos de la presentación que le dedican al Americano, también se le pueden aplicar a ellos:

He estado en muchas actuaciones de esta agrupación durante este carnaval y ha habido muchos detalles que me han llamado la atención. La misma cámara del tipo o el periódico en el bolsillo de la chaqueta o esa voz del Tirilla que te eriza la piel, ese entusiasmo del Landa, el encaje de Ana, la letrista, o la recuperación de la tradición de llevar un niño en la comparsa, que asegura la cantera, o a ese Paquito cantandole al viejo amigo de su abuelo Manolo Lago… Pero lo que más me ha impresionado es la reacción de la gente. Hemos visto a personas llorar, hemos sido testigos de momentos donde la emoción y la sensibilidad se adueñaban del lugar y momento. Había veces que la esencia del carnaval se hacia tangible, realidad, se podía tocar. Esos cinco versos:

se convertían en la bandera de la comparsa y en la identidad de una época y una idea. En ocasiones, sobre todo, en los bares, la comparsa cantaba el repertorio. La poesía inicial empezaba con su nombre y terminaba con su gorra, para pasar a agradecerle todo lo que había aportado al pueblo concluyendo con ese: «¡Gracias por darte a mi pueblo!». Luego el estribillo nos volvía a recordar a Mintz «Casas Viejas déjame que te pueda fotografiar». Era como si, pese a que llevará trece años muerto, estuviera en ese momento con nosotros. Empezaba el popurri diciendo que: «Llegue a esta tierra una mañana…» y seguía contando en primera persona como era la vida de esta tierra «sus fiestas, sus tradiciones. Vi sus costumbres, sus aficiones». Luego nos habla sobre la vida infantil en los años sesenta, las fiestas estacionales y como le gustaría que fuera en el futuro, que ahora es presente, de este pueblo. Viene la última parte del popurri y es cuando empiezas a poner en duda, que sea ficción lo que están contando. Hasta ahora achacas al lirismo y a la poesía del carnaval que una persona muerta hable por la garganta de los comparsista. El Americano pide que lo entierren y reclama morirse aquí y sobre todo solicita que lo devuelvan aquí. El climax va creciendo, las voces se meten en las entrañas, las facciones de los comparsistas parece que van a estallar, dan un paso adelante y casi se meten en la primera fila del público. Te fijas en la chaqueta, en las canas, en el pañuelo del tipo… y por un momento piensas que esto no es ficción, que la fuerza del carnaval ha hecho que el Americano vuelva a estar con nosotros, sobre todo, si ese «que me devuelvan aquí» lo relacionas con la presencia de Carla Mintz (que vive a más de siete mil kilómetros) en una esquina de la barra luchando por reprimir lágrimas de nostalgia y alegría. Y te dices para tí mismo: esto es carnaval, esto es su encanto, su seducción, su fascinación y su magia.
Un verso…

Dos versos…

Tres versos…

Cuatro versos…

Seis versos…

Me camufle entre su gente
me sentí uno de ellos
Y les mostré en mi trabajo
la identidad de su pueblo
Enseñar que eran sus vidas
más alla del faenar

Doce versos…